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y agita revolcándose enfurecido el mar, y la espuma forma copos blancos en sus labios retorcidos por la ira, su aliento desenfrenado instiga el oleaje a montañas vertiginosamente altas en cuyos valles se pierde el orgullo... sólo por un instante tirado alto sobre la cresta de las olas veo tierra... qué extraño bañado por el sol están parados hombres enfilados, observan mudos... pues ahora nadie manda un bote hacia el barco, que en la tormenta infernal arriba, abajo, con su mástil y sus velas caídos hace tiempo, conmigo, demasiado aferrado a sus tablas, es arrojado contra la garganta abismal del monstruo... y entre despertar y sueño en mí un solo deseo puedo conservar: ¡Desembarcar...!
© Copyright by Peter-Michael Sperlich. Todos los derechos reservados.
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